Arrumou-se no banheiro feminino; olhou-se no espelho por um tempo, como quem quer acolher os detalhes com cuidado. Atravessou os corredores até a pequena sala abaixo das rampas que davam acesso às salas de aula e com muita paciência aguardou sua vez na fila da recepção. Trancou umas portas aqui, outras ali; psicologia quiça. Com um passo espaçado do outro iniciou a valsa até o último andar. Chegando ali, no ponto entre um coupé para a ciseaux iniciou a execução do que seria seu momento de fama, o mergulho do sabiá.

Sua mãe a encontrou em pleno pouso; pousou de cabeça no concreto. Quebrando parte do crânio, os  pequeninos dentinhos saltaram pelo jardim. São daqueles epitáfios que dizem “Seus vinte e três anos foram excepcionais. Tanto nos estudos, como fora deles. No ar.” Tentou o suicídio e relativamente falhou, por algum tempo. Foi levada ao hospital por um professor de medicina e morreu na porta do hospital.

Tudo que é ficção às vezes se confude com a vida real; quando a moça do samu vem recolher alguns dentes pelo chão, você começa a pensar se a fada do dente não existe mesmo.

Os profissionais preparados para auxiliar na transição entre gênero e espécie, estão colocados de frente uns aos outros, ganhando pirulitos e um saquinho de bolas de gude. Quem não sabe jogar, inventa.

Essa é a sensação depois de interpretar uma prova de conhecimentos específicos. Embora, muito atualizada e baseada em exposições que datam desde 1966 a 2009, não se espera muito dos docentes, apenas que saibam interpretar um texto e assinalar a questão correta.

Vale ressaltar que se o manto de Bispo do Rosário o levava a presença de Deus, existe uma possível chance de uma prova com alternativas me levar aos alunos.

Antes de tratar convenientemente, adotou o efeito de pensar. E se não lhe bastar, há de escrever no batente da janela um pequeno trecho de uma música de Violeta Parra, para servir de lápide. Não sei se deviam colocar seus pés no chão ou mantê-los suspensos na parede.

Soube mais do que se sabe vendo a retrospectiva de final de ano. Não me obriguei a ler todas as páginas impressas erradas, tive medo de encontrar coisas maiores, dessas que não explicamos, que preferimos silenciar. Mas li, li com vontade de entender e entendi.

Acredito que a maior coisa que tenho em mim é a vontade de “entender”; meu maior medo desde que tirei zero na prova de matemática da quinta série continua o mesmo. Fico dividida entre “entender” e “aprender”.

(…)

Se quiser saber…

Anyway, I can try anything it’s the same circle, that leads to nowhere and I’m tired now. Anyway, I’ve lost my face, my dignity, my look, everything is gone and I’m tired now. But don’t be scared, I found a good job and I go to work every day on my old bicycle you loved. I am pilling up some unread books under my bed and I really think I’ll never read again.

No concentration, just a white disorder everywhere around me, you know I’m so tired now. But don’t worry I often go to dinners and parties with some old friends who care for me, take me back home and stay.

Monochrome floors, monochrome walls, only absence near me, nothing but silence around me.
Monochrome flat, monochrome life, only absence near me, nothing but silence around me.

Sometimes I search an event or something to remind, but I’ve really got nothing in mind. Sometimes I open the windows and listen people walking in the down streets. There is a life out there. But don’t be scared…

*Sei que ler músicas em páginas estranhas é extremamente chato, mas se quiser saber…

Dominique A.

Tornei-me um fantasma camarada, flor da estação passada, trufa comprada, substituta delivery. Saber que as cartas, as palavras, todo o veludo, os “te amo”, sorvetes de estrada, lugares quentinhos, anotações no canto das páginas, sorrisos que pulam, desenhos animados… Não foram pra mim. Não me sobrou sonetos, versinhos, frases, palavrinhas no ouvido, esses mimos. Nem as saudades que costumam dançar pelos dias foram acusadas.

Não me sobrou quase nada… Parece que queimaram para se aquecer no inverno. E se alguém tem coragem pra ser, deve estar perdido na neve.

***

Já faz um tempo que não leio poesia, parece tão irreal hoje. Para meu aniversário, que breve entra sem bater:

“Juntos tu e eu, amor meu, selamos o silêncio, enquanto o mar destrói suas constantes estátuas e derruba suas torres de enlevo e brancura, porque na trama destes tecidos invisíveis da água entornada, da incessante areia, sustentamos a única e acossada ternura.” (O Carteiro e o poeta)

Parece que os senhores policiais e delegados não acreditam no bom policiamento, distribuição de mais guaritas de vigilância e nas rotas. Acontece que a criminalidade já é assunto irrelevante; você, estudante, deve estar informado sobre como proceder após um assalto, furto, desaparecimento, “encontro de pessoas”, furto de placas, furto de celulares, entre outros bonos do menu da delegacia eletrônica.

A polícia militar aconselha que você permaneça o mais calmo possível e não faça movimentos bruscos. Ser observador e prestar atenção nos detalhes (memorizar o maior número possível de características) do criminoso pode agilizar o processo na folha que irá preencher.

Se você não tiver acesso à internet, procure um distrito policial que pertença a região onde ocorreu o delito. Boa sorte.

É assim que conhecemos nossos vizinhos; brotam das paredes pichadas, dos muros em decomposição, da distração de algum feixe de luz que se soltou do circuito dos astros. São todos iguais.

Aqui não é época de colheita, mas o rio transborda mesmo assim.

Reatei As flores do Mal. Como os delírios são ilícitos e maldosos; achei várias páginas marcadas e um livro inacabado… Um cartão no verso, foi um presente. “Parte de um borboletário” diz uma escrita miúda e intensamente comovente.

[...]

Estávamos em uma exposição [foram muitas nos últimos momentos] analisando umas fotos e ouvindo algumas músicas. O Sr. Gainsbourg [pronuncia-se gânsbur  com um biquinho no final da palavra] é extremamente atraente, digo, canta bem [É um francês narigudo, não reclame]. Toda aquela música, todas as fotos, albúns, discografias, personalidades… Não estavam tão interessantes quanto o vídeo do homem-pássaro-mágico [com a cabeça de pássaro e corpo de mágico]. Todos já ouviram alguma merda-francesa-dessas.

[...]

Interrompendo uma venda

Oi, você que cuida das plantas?

Sim.

 Como posso salvar minha planta?

(…)

 Transplante?

Sim, precisa de terra nova e pouca água. Plantas não gostam de muita água. [As malditas não sabem nadar]

Lírios são delicados mesmo, não é?

Ah, Lírios! Sim, sim.

Seus melhores feitos foram as roupas que confeccionava; meu avô lhe deve suas calças.

Maria Paro tinha lindos olhos verdes, cabelo liso e longo e uma pele adorável. Não era o diabo italiano, mas servia como assistente dele.